Fogo Morto

O sol quebrou nas costas vermelhas da terra nua do Pilar. Anunciava com vagareza a noite. As cajazeiras na beira da estrada forneciam um mosaico em sombra que se esticavam preguiçosas à medida em que amaciávamos a poeira com os passos. No lombo da burra à frente, o compadre Zé Lins do Rêgo me guiava para a vila. O dia foi quente. As coisas lá estavam bulindo por dentro. Era a efervescência das transições de ciclo, que quem vive paga na peia a confusão de exercer o fim e o começo de uma... leia mais